Golpeame fuerte en la sien.

En la época prehispánica las diferentes culturas mesoamericanas fueron las creadoras de un tipo de escritura indescifrable incluso hoy para la mayoria de los antropólogos. Cuándo los españoles conquistaron tierras mesoamericanas ignoraban el tipo de escritura que se manejaba, sin embargo nuestros antepasados quisieron resguardar costumbres, guerras, ritos y toda su historia en códices, los españoles influenciados por toda la míopia católica decidieron quemarlos por considerarlos "cosas del diablo" (sólo unos pocos se salvaron).

Mucho tiempo después ellos pagaron parte del dolor a los pueblos prehispanicos con Francisco Franco, un canalla español que sometió a los españoles a una dictadura de las que les costo trabajo salir. Y así es como las canalladas que se hacen se pagan y las curiosidades también. Todos tenemos una historia y un lugar para escribirla, alguna vez leí por ahí que todo texto escrito es creado para leerse//profanarse... pero a esa frase debió agregarse a su debido tiempo, porque así es, no es lo mismo escribir en un blog, omitir nombres reales, resumir historias. practicar ortografía, etc. Escribir en una libreta sin omitir nada,donde cada sensación esta ahí para leerse y repetirse es un mundo distinto, simplemente es un mundo privado.

¿Quién se siente con derecho a profanar ese mundo?
¿Acaso Dios?
¿ O eres tú quien se siente Dios?

Hace tiempo fue mi madre y nunca la perdone. Hoy mi mundo privado se tambalea , quebrado esta bajo mis pies y encima de esos pedazos estoy llorando, fuerte, con los dientes como cuándo tenía 14 años, ajá esta bien finalmente (porque sí estoy llorando y mucho) antes que decida no escribir más, antes que decida huir y quemar todas esas libretas que yo llamaba privadas, antes que regrese a tumbarme a mi cama para no levantarme quiero decir que uno no se repone de cosas así nunca... La curiosidad mató al gato (literalmente) y luego él me mato a mi.

Voy a huir
a esconderme debajo de las piedras
pero no pienso vivir con este coraje
de
saberme destruida
y abandonada.

Esto no era un diario...

Del dolor no pienso escribir más.